Soy muy partidario de los perros. Una razón es que soy un amante de los perros.
En un ensayo sobre el perro, John Burroughs dice que lo sorprendente del perro no es su inteligencia, sino lo cariñoso que es. Creo que Burroughs subestima la inteligencia del perro, pero me alegra que se de cuenta de lo cariñoso que es.
Me pregunto si existe un poema chino con el sentido siguiente:
El Sabio y el Perro
son indistinguibles.
Pero vayamos al Japón. Me encanta el siguiente poema, haiku, de Issa:
Al visitar las tumbas;
el viejo perro
hace de guía.
R. H. Blyth hace el siguiente comentario acerca del poema:
Hay algo muy profundo y patético en el conocimiento
inconsciente del viejo perro. Sentimos, por contraste, la poca
profundidad de nuestro propio conocimiento del significado
de la vida y de la muerte.
Hay algo en los perros -y lo mismo podría decir de otros animales, si los conociera mejor- de lo más notable; se trata de ver las cosas directamente tal como son, sin verse alterados por ninguna oscura conceptualización. Se trata de la condición conocida como "Satori". Si existe algún ser sensible que esté en estado de Satori, obviamente son mis perros. ¡Dios mío, parecen bañarse en el Tao de la mañana a la noche! Ya duerman, retocen, cacen conejos, coman o se comuniquen con sus amigos caninos o humanos, siempre son los mismos. Cuando están en las profundidades del bosque, están pasmados; un estado que describiría como una "fantástica clase de alta tensión relajada".
Existe un koan muy famoso: "¿Tiene el perro naturaleza de Buda?" Se han dado toda clase de curiosas respuestas a ello, como "Mu". Creo que una típica respuesta de un filósofo occidental sería: "Depende de cómo definas la naturaleza de Buda". Me temo que a este respecto no soy un filósofo occidental, puesto que si se me hiciera la pregunta, respondería espontáneamente: "¡Por supuesto!". O, tal vez, "¡Evidentemente, que pregunta más tonta!"
Dejad que os explique una aguda historia sobre este koan.
Un monje preguntó una vez a un maestro zen: "¿Tiene un perro naturaleza de Buda?"
Replicó: "Si, la tiene"
El monje preguntó entonces: "¿Tienes naturaleza de Buda?"
Replicó: "No, yo no."
El monje dijo: "Pensaba que todo el mundo poseía la naturaleza de Buda" El maestro replicó: "Si, pero yo no soy todo el mundo."
En relación a la pregunta: "¿Tiene el perro naturaleza de Buda?", Issa escribió el siguiente penetrante haiku:
El cachorro que no sabe
que ha llegado el otoño,
es un Buda
Al respecto, Blyth escribe:
El cachorro, aún más que el perro maduro, vive cada día,
cada momento, tal como se presenta. No piensa en antes o
después y suspira por lo que falta.
Cuando hace calor, toma sol; cuando llueve, gimotea
para que se le deje en la lluvia. No hay nada entre el sol y el
cachorro, la lluvia, y el gimoteo.
Uno de los más bellos pasajes que he leído sobre el perro, es el siguiente de Suzuki:
Observemos al perro y contemplemos como devora su
comida. Cuando está hambriento y olfatea algo de comer, va
directo y acaba en un periquete. No pregunta nada. La comida
probablemente era para otro, pero no le importa. Da por
hecho que el estar hambriento le autoriza a todo lo que necesita
para satisfacer su necesidad del momento. Cuando acaba,
se va. No dice "gracias". Satisface sus derechos naturales, ni
más ni menos, y no tiene nada más por lo que preocuparse;
no sólo por lo que hace referencia a su ser, sino al mundo que
le rodea. Es perfecto. Al ser como es, la idea de pecado es una
blasfemia innecesaria, ya sea intelectual, moral o espiritual.
Proviene directamente de Dios. Podría declarar, como se dice
que hizo Buda: "Solo yo soy el más honorable de la tierra".
En realidad, no tiene necesidad de ninguna afirmación "egocéntrica"
de esta naturaleza. Tiene bastante con ladrar y escapar
a todo ser humano inconsciente que trate de hacer daño
a esta "inocente" criatura, que mantiene la frescura del Jardín del Edén.
Raymond Smullyan - Silencioso Tao, Confesiones de un científico al otro lado del espejo.
La Liebre de Marzo ISBN 84-87403-12-3
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