Cuando por mutación nace en los jardines una nueva rosa, todos los jardineros se conmueven. Se aísla la rosa, se la cultiva, se la favorece. Pero no hay jardinero para los hombres. Mozart niño será marcado como los otros por la máquina de troquelar. Mozart hará sus más altas alegrías de la música podrida en la fetidez de los cafés cantantes. Mozart está condenado.
Y regresé a mi vagón. Me decía: esa gente apenas sufre su suerte. No es la caridad lo que me atormenta. No se trata de enternecerse sobre una llaga eternamente reabierta. Los que la llevan no la sienten. Es algo como la especie humana y no el individuo el que es herido aquí, el que es lesionado. Apenas creo en la piedad. Lo que me atormenta es el punto de vista del jardinero. Lo que me atormenta no es esta miseria en la cual, después de todo, uno se instala tan bien como en la pereza. Generaciones de orientales viven en la mugre y se complacen en ella. Lo que me atormenta no lo curan las sopas populares. Lo que me atormenta no son ni esos huecos, ni esos bultos, ni esa fealdad. Es, en esos hombres, un poco, Mozart asesinado.
Solo el espíritu, si sopla sobre la arcilla, puede crear al hombre.
Él va hacia su primer vuelo a África del norte con el Correo. Y es de noche aún, antes de que asome la luz del sol. Y con él viajan otras personas medio adormiladas, van o vienen de su trabajo. Y él está tan despierto, tan lleno de vida y entusiasmo! Porque está realizando la vida que quiere hacer, para lo que ha nacido. Experimentar el mundo y conocer a los hombres que ama tanto, él era expectante, receptivo, siempre mantuvo un horizonte amplio por delante.
ResponderEliminarY entonces viene lo que escribes, y es porque realmente le duele.
Hace tiempo que no abro Tierra de Hombres.Gracias Tegularius, ahora lo haré.
Un abrazo
Marta